1989 : Asphalte

Un ciel plombé comme un hématome. La voiture glissait sur l’asphalte fluide.
Elle pensait.

Il était étonnant, tout en lèvres. Il portait des lunettes anodines. Quand il les enlevaient pour faire l’amour, son visage ne s’en trouvait pas transformé.

Il s’appelait Pierre, il aimait Gainsbourg, la vie au deuxième degré, un mine de rien, un homme dans la bouche duquel le mot belle résonnait comme un grelot et rebondissait en milliers d’échos d’ailes.

Octobre 1989